Я не ведаю ни страха, ни печали,
Лишь поэт в душе моей кричит...
Мне его стихи, родными стали,
В них он только правду говорит.
Между нами пропасть временная,
Наш народ, теперь уж оскуднел...
Но, частенько я с улыбкой представляю,
Как поэт, кудряво песни пел.
Мы поём одну и туже песню,
Жалко мой язык не так богат...
Я пою про милую Олесю,
Он о том, как звёзды не горят.
Снова этой ночью, мне поэт приснится -
Под берёзою, с гармошкою в руках...
И внезапно будто испарится,
Оставляя надпись в облаках.
В том письме его небесном,
Я прочту без посторонних глаз:
- Ты идёшь дорогой бестелесной...
По тому и разлучили нас.
Не веди ты жизни пьяной -
Это мерзко, знаю по себе...
До сих пор, пиджак тот рваный,
Каждый день красуется на мне.
Продолжай ценить свободу,
Воспевай родную Русь!
Да, сожги же карт колоду,
А то грех большой, боюсь...
На завистников моих не обижайся!
Здесь на небе их и след простыл...
Сам собой смотри не восхищайся,
И следи, чтоб жар твой не остыл.
Я не ведаю ни страха, ни печали,
Лишь поэт в душе моей кричит...
Мне его стихи родными стали,
В них он только правду говорит!