О, мама, я вырос из этой боли,
Роди мне другую – на вырост.
Что жизнь моя – вечный инцест ли, бой ли
С тобою, мой накрест, мой выкрест…
Что рок мой – уроки скрещений дорог ли,
Дрожанье креста прицела?
Что век мой, в котором дотла продрогли
Сердца континентов целых?
О, Ева, вобравшая плоть нагую
По рубчик на ней белёсый…
Предвидела ли, от любви ликуя,
Что боли попросит её сын?