Бронируем места своих могил,
Вонзая в земь кресты стальных мечей,
И нет врагов, и больше нет друзей,
И более никто не скажет: "был".
А белый снег, лежащий полотном,
Как выцвел весь за сутки с небольшим...
Он был "своим", а может был "чужим"...
Не разобрать под смертью... или сном...