Разноязыкое племя в сумерках Вавилона…
Жмутся в стада, как свиньи, топают и визжат.
Люди – всего лишь люди, ветер – всего лишь ветер.
Сверху виднее: море и кровяной закат.
Каждый здесь изначально соткан из одиночеств.
Каждый другому – Будда. Новых сюжетов нет.
Есть только капли крови нетопырей полночных,
На языках из лезвий ржавых. Таков ответ.
Не подавись косулей! Костью застрянет в глотке.
Рвотная масса смысла брызнет на монитор.
Вшивые легионы, захохотав, издохнут.
Наедине с тобою будет один топор.
Ветер. Ты - черный ветер из подземелья истин.
Не дорасти. Не вровень рядом с тобой никто.
Умер поэт от боли, а не в петле обвисшей.
Не растопить снежинку. Дырами – в решето.
Плачь! Нам не достучаться ни до небес, ни к аду.
Невыносимо больно – ты даже не подул.
Только Иосиф - близок, только октябрь – рядом.
Мертвый поэт в помойке роет сюжетный Doom…
Рецензия на стихотворение «На смерть поэта» автора Тайлердарден
http://www.stihi.ru/2009/04/14/3516