А может, продать свою почку - чтобы дожить до зарплаты?
А может, продать свою ногу, чтобы прожить неделю?
Сижу и смотрю, и тупой монитор квадратом
Навряд ли печали мои со мною разделит...
А может, мне стать охренительной белой птицей?
И плюнуть на всё с высоты своего полёта?
Но снег, почти что майский, в окно стучится,
И кто-то твердит в мозгу: "Работай, нафиг, работай!"
И вечером - чат, и просушка белья на кухне,
И плотный листок стихов - постараюсь без фальши.
Урчит холодильник, и, вроде бы, мир не рухнул...
И, видимо, все-таки, жизнь продолжается дальше....