Хоть в лепёшку расшибись, не получится…
Отбиваю боль, как ритм, я на улицах.
В переулках нахожу утешение,
Тишину вдыхаю там с наслаждением.
Позабуду облик твой, чтоб не мучиться,
Мне апрельская пурга сладким случаем.
Настроенье февраля не преследует,
Степ станцую на столе в эту среду я.
После дождичка в четверг я возрадуюсь,
Орден выдадут большой, как награду мне,
Если в зале прокричу звонким голосом:
«Эй, проснитесь, господа, лёд не тронулся!»