Музыка узкой тропою.
К горлу, оловом нот.
Прошлое спето не мною.
Здешний толпится народ
в плохо подогнанных стенах.
Вздохи, потерянный свет,
под разговоры о ценах.
Путь одиноких комет
намертво вписан в беспечность.
Вечер, – предсердие тьмы.
Двое, фонарная млечность…
Это, наверное, мы?
Лестниц вселенские марши,
вешних ветвей чудеса.
Помнят весёлые, наши,
вросшие в синь голоса.
Призраки улиц снесённых
носят на зыбких плечах.
Нас – молодых, вознесённых,
с золотом в ярких речах.
