Ты стоял на скале,
В крылья билось ненастье,
Ты себя называл
Обреченным на счастье,
Говорил - я не свят,
Темен духом и мыслью,
И грехи на ногах
Цепями повисли.
Не искал силы власть,
Свет Порядка, Закона.
В зеркалах был твой лик
Черным Мандилионом.
Не просил умирать
Ради Храма и Гроба,
На кресте распинать
Усталого бога.
Но, от века до века,
Судьба у пророка -
Быть шутом для толпы,
Умирать одиноко.
