Все роли отданы давно
До первых криков.
Кому - сума,кому - вино,
Да слов верига.
Нас от рожденья на убой,
А мы все ищем...
До срока скованы тюрьмой
Бумаги писчей...
И где тут смысл - не разберешь
И он ли нужен?
Боль - зарифмованная ложь
Свободным душам.
Скажи, поэт,что видишь ты
В грязи и пыли,
Когда спускаясь с высоты
Снимаешь крылья?
Кому нужна она - тетрадь
твоей дороги,
Когда становишься опять
Одним из многих....
