Жизнь мне мнится белым полем
с иероглифами волей
Божьей
в снег не павших трав
кустовидных,
в чьих корнях
жилы схваток рукопашных:
обеззвучены их крики
опустением великим,
резче линии сплетений,
нервно трогающих ветер
памяти о прошлом свете,
так листают злые книги
впечатлительные дети…
На рассвете,
на закате,
в середине дня
(неважно!)
мнится павшая отважно
жизнь, мечтавшая о лете
бесконечном,
в лютой сече
устоявшем росной силой,
звёздной бездной над могилой –
торжествующем воскресно…
Никнут листья,
гаснут свечи –
силуэты видеть страшно,
если нет на сердце милой
сказки
с помыслом
прекрасным.