Причудливо прорезала тропинка
Бугор с медовым сеном на виду.
Летит по ветру с грузом паутинка.
К ней бабочка порхает на беду.
Плывёт бугор под бесконечным небом.
Вдаль улетают меты-облака.
Под голубым таким давно он не был.
Он просто есть и не спешит пока.
Садится Солнце, вежливое очень.
Знать, от смущения его бросает в жар.
А он лежит, ничем не озабочен
И наблюдает солнечный пожар.
Исходит сладким духом земляника.
Так много, что лениво собирать.
Жуёт травинку, наслаждаясь тихо.
Как хорошо! Не стоит умирать...