Город мой, моя чужбина,
Перепады потолков.
Зелень меж домов как тина,
Да пропорции углов.
Дети мы твои больные.
Ты – чахоточная мать.
Улицы стоят сырые.
Мы же кашляем опять.
Ты давно уже не молод,
Площадь в зареве красна.
От уюта нужен холод,
От любви спасет весна.
Чрево узких переходов
Стережет мою печаль.
В чугуне твоих узоров
Видна каменная даль.
Раз вдохнешь весенней стужи
Вырываются слова:
“Рвите ворот! Ну же, ну же!
Закружилась голова…”