Рецензия на «на дне пустых уже бокалов...» (Николас Деринг)
Треугольник ужался до точки.
Острый угол спрямился в овал.
На безвременье капают строчки
Слов, что в будущем не досказал.
Что внутри… оказалось снаружи.
Окна хлопают. Мысли не спят.
Небо вновь засмотрелось на лужи,
Что под снегом апрельским блестят
На кусочки рассыпалось сердце.
В каждом зеркальце лишь пустота.
Ей хотелось немного согреться…
Даже в холоде есть красота.
