Постулата не помня пятого,
Не тревожа голову лирикой,
Ты ныряешь в постель помятую,
Чтоб успеть уснуть до будильника.
И не помнишь утром, наверное,
Как потом в твои сновидения
Открываю разные двери я,
Но вхожу в одно помещение.
И не смотришь, но отражаешься
В бесконечно ласковых омутах...
А под утро ты возвращаешься
В параллельный мир своей комнаты.
Просыпаясь вновь в одиночестве,
Я не знаю, что еще выдумать,
Чтоб сбылось скорее пророчество
Геометрии неевклидовой?