Утро. Станция. Знакомый
С детских лет телеграфист.
От сирени дух истомный.
Воздух нежен. Воздух чист.
В небе лёгкой акварели
Полутон и полудым.
Хорошо любить в апреле,
Хорошо быть молодым.
Возвращаться на побывку,
Гнать ленивца-ямщика.
Ради Бога, ткни ты сивку
В запотевшие бока!
Пахнут запахом медвяным
Бесконечные поля.
Дымом синим, паром пьяным
Испаряется земля.
Сердце бешенное бьётся.
В горле сладостный комок.
А над полем вьётся, вьётся
Еле видимый дымок.
Вот откос знакомой крыши.
Дорогой и милый дом.
Сердце, тише! тише! тише!
- Стой... Направо... За углом...
Там, в саду, скрипят качели.
Выше! В небо! И летим...
Хорошо любить в апреле,
Хорошо быть молодым.
Как вас звали?! Катей? Олей?
Натой? Татой? Или нет?
Помню только небо, солнце,
Золотой весенний свет,
Скрип качелей, дух сирени,
Дым, плывущий над землёй,
И, как двадцать воскресений,
Двадцать вёсен за спиной!