Нестройным хором пьяных голосов
Пресытился поэт. Намоченных усов
В вине и прочих кушаньях не счесть.
Ах, вам бы, люди, на диету надо сесть!
Но нет! Живут здесь по закону не такому:
Гуляй, бухай и в уши сри другому!
Застолье уже близится к концу,
В салате каждом дрыхнет по лицу.
Поэт сидит один и с горя пьёт -
Ему-то не в усы течёт, а в рот.
А муза лишь злорадно хохотала:
"Ты исписался, друг, как я и предсказала!"