Мне порой так холодно -как в тот март,
что пешком по городу на арбат,
добирались долго так,
пальцы мерзли кротко,
и Твоей походной был размечен такт…
Нотный стан разверзанный - квартами и терцией,
что размыть пролезла диссонансов ряд.
И под звуки скерцо мы читали Герцена
и тепло под сердцем распыляло яд…
И Нева прибрежная расплескалась нежно,
как во сне заезженном – в предрассветном сне,
Где мы были прежними – но таким отверженным
не сыскать убежища боле на земле…
То уж не двадцатые, не аристократы мы,
Бедно ли - богато ли жили в сентябре:
Кофеем, цукатами, томики Арбатова,
Аннушка Ахматова на твоем столе…
Как сейчас мне помнится томная бессонница,
Лифт за стенкой тронется, прочь от этажа.
Дождь не успокоиться. И об лист как о сердце
От нажима крошится гриф карандаша…