......
Крик умирающей кукушки
В часах.
Алеют липкие макушки
Плах.
И ветра, старого бродяги,
Плач.
Глядит на чистый лист бумаги,
Палач.
Стоят бутылки из- под водки -
Пусты.
Зрачки задумчиво и кротко
Чисты.
Ветка осины от обновки,
Дрожит.
А ветер, с петелькой веревку,
Смешит.
С кусочком мыла вымыл руки,
Без слов.
Нет ничего страшнее скуки
И снов.
Встал под поникшею осиной:
Мир Вам!
И начертал пером гусиным:
" Я - сам!"