Влюблённость в медовый налёт
листьев,
едва покинувших чрева почек,
лопнувших, разорвавшихся, как сердца -
обширными инфарктами...
Птичка вбивает в мозги
свои:
"Фьить, фьить,
фьють!!!", -
а дальше ухо, обделённое музыкальным слухом,
не улавливает...
Закат...
Неужели ничего не осталось от речи,
речкой немалой обвалакивающей
и уволакивающей в пространство
свободного выговора?!
Сник...
Пустота,
тяжесть -
будет ночь...
Бог даст - будет рассвет...
А пока - помолчу,
послушаю мир,
яростно кричащий вокруг...
Это особый род тишины,
раскрепощающей окаменевший
от рождения слов
рот...