Пора на пенсию валить?
Башку сверлят шальные мысли:
поэтом можешь ты не быть,
но гнёт жены не перечислишь.
Пахать треклятый огород?
Кастрюльки, внуки и примочки?
Но сердце просится в полёт -
строгать завалы чувств на строчки.
Ведь ты давно в душе поэт,
к тому - романтик и ребёнок.
Прибереги простой совет:
не начинай опять с пелёнок,
Был в прошлом на поэтов спрос -
строчить в альбомчики курносым.
Тот век давно быльём порос,
теперь растут на мэтров спросы.
Но ты не мэтр, не знаменит.
Маэстры, к старости - худрежы,
возносят юных Маргарит,
забыв, что скоро дуба врежут.
А у тебя жена и дом,
долги, изжога и издержки
и качеством ты – Автопром,
с рожденья жаждущий поддержки.
Шагни, былой экономист,
(но с геморроем Карла Маркса!)
в мир, где стихоподобный свист
шутник не нарекает «фарсом»,
в мир поваров и поварих
словесных яств.
Ты у порога!
Тебе, мой друг, на сайт своих
прямая скатертью дорога.