Одна в городе из-за своей гордости. Холодно, вроде, причём при любой погоде. Горстями на экране её мысли. Пишет в ворде. Сейчас это модно, особенно, среди тех, кто не вышел мордой. Говорят, это всё по молодости, пока мысли живые и острые. Только о чем же все они пишут - не видели дальше московской области?..
Такое ощущение, что склеит ласты прямо у стола, в который пишет часто. Стучат персты по клавишам о том, что жизнь не исправишь, ничего не изменится, пусть верной будь, пусть изменницей, пусть радостной, пусть страдалицей, пусть трезвеницей/язвенницей, пусть пьяницей. Что в жизни есть два варианта - либо пялят тебя, либо на тебя пялятся (кто с палевом, кто не палится). И дальше в том же духе:"ла-ла-ла... Я выросла из этого мира, душа мне мала, мне её мало, да и вообще она мне не подходила... Пусто, всё искусственно, кроме искусства. Хожу по кромке..."
Искуситель змей изобретательней с каждой секундой, с каждой минутой всё изворотливей и с каждым годом всё злей...
28. 04. 2009
