Опостылевшие маски жизнь, шутя, с меня срывает
И несет надрывом струнным к звукам черного огня.
Завтра он играет в баре для толпы и для хозяев,
Но сегодня – но сегодня – он играет для меня.
Я смотрю на тонкость пальцев, на опущенные веки,
Я приглядываюсь к жестам и к изгибу строгих губ.
И горит его дуэнде, и поет его фламенко,
И последний шаг с обрыва я не сделать не могу.
А потом услышу сплетни про сложившиеся судьбы,
Быт, финансы, новоселье – как расклада не понять.
Завтра ждет меня дорога. Завтра он меня забудет.
Но сегодня – но сегодня – он играет для меня.
Январь 2008