Разговор с полковником.
Сегодня правда поднялась в цене.
Но всю ее испить нам, видно, рано...
-Ты ж ничего не знаешь о войне, -
Мне заявил полковник из Афгана.
Он дрался где-то на краю Земли,
Учил стрелять в Египте и Ливане,
Последним уходил из Сомали...
А ногу потерял в Афганистане.
- Нет, мы в дерьме не по уши,.. пока, -
Промолвил он с натянутой улыбкой.
- Но то, что мы ввели свои войска,
Для нас явилось роковой ошибкой.
Наш дряхлый лидер в пьяном кутеже
Не пожелал искать пути иного.
И Бог Войны изведал первых жертв
Еще призыва семьдесят восьмого.
Но для того, чтоб старческий покой
Не омрачать статистикой печальной,
Вся наша пресса ни одной строкой
Не нарушала свой обет молчанья.
Всеобщей немоты висел покров -
Законности сомнительным гарантом,
Чтоб не была заметна наша кровь
На кумаче победных транспарантов.
А на войне, браток, как на войне -
Срывает в миг с души твоей коросту!
Там, в этой Богом проклятой стране,
Я видел всё - и трусость, и геройство:
Мальчишек, коим выпала судьба
Всю жизнь носить свои святые раны,
И подлецов, советниками банд
Ведущих сквозь кордоны караваны.
Да, грешен человек. И, на беду,
Не избежали мы печальной славы,
Устраивая, будто бы в бреду,
Над кишлаками зверские расправы.
За тех, кто пал среди равнин и гор,
Расплачивались самой полной мерой:
Насиловали, целились в упор,
Швыряли под колеса БэТээРов.
А враг платил по этой же цене
И пораженья для себя не мыслил.
Мы глубже увязали в той войне,
Которая для нас лишилась смысла.
Хоть нам уже вручали ордена,
Но раненое наше поколенье
Кололось, надиралось допьяна,
Чтоб заглушить в душе своей сомненья.
Кто слушал "черный ящик", то поймет
Всю безысходность крохотного мига -
Когде пылает в небе самолет,
А в шлемофоне крик: "Серега, прыгай!"
Всё сохранит магнитная струна.
Всё, слово в слово. Ей какое дело?
"Скорее пры..." Щелчок. И тишина.
Лишь тишина. И нету ей предела.
Полковник смолк. Сквозь темные очки
Блеснул внезапно ястребиным глазом.
Он хоть сейчас повел бы в бой полки
С аллахом... и любой другой заразой.
А над границей двух соседних стран,
Стальной пчелой в лучах закатных греясь,
Опять - уже в который раз! - "Тюльпан"
Кого-то нёс в своём бездонном чреве.
1988