Не воевал мой дед... Расстрелян
Был за три года до войны,
А моему отцу в апреле
Ещё цветные снились сны.
Ему лишь было в сорок первом
Тринадцать – старший из детей,
А мать больная (сдали нервы),
Конечно, жили в нищете.
Подставив ящик от снарядов,
Чтоб дотянуться до станка,
С людьми постарше в цехе рядом
Был от гудка и до гудка.
Не закрывал он грудью доты,
«Ура!» на фронте не кричал...
С улыбкой слушал анекдоты
Про Леонида Ильича.
И с каждой новой годовщиной
Победы в страшной той войне,
Не пряча слёз, седел мужчина...
И говорил он грустно мне,
Держа в руках газету «Правда»,
Слегка прикрыв ладонью рот,
Что верить в этот бред не надо:
– Поймёт когда-нибудь народ...
Потом продолжил мне на ушко:
– Пусть это будет наш секрет...
(Тогда грозила нам «психушка»...)
Теперь – свобода...
Папы – нет...