О, сто рож, но двери закрываются
В звёздный пик московского метро.
Я смеюсь, а слезы отливаются
Воиск потешных первому Петро.
О, сто рож, вспотевших от стеснения,
Порт Моне теряет ротозей.
Раздели своё былое мнение
На нужду ста утренних друзей.
О, сто рож, но путь к чуме ли, к пиру ли?
Сгрёб совок весь мусор помела.
Ты, кривая, из подземки вырули,
Иль прижми к подруге, что мила.