Передо мною на столе горит свеча, стоят портреты.
Они со мною, невзначай воспоминанием согреты…
Они ушли давно, далече. Дороги, дни – как сизый дым,
Как умирающие свечи. А все ведь были молодыми!
Надеялись, чего-то ждали... Напрасно жизни угасали
Без обетОванной весны и отблеском туманным стали
Счастливые цветные сны... Потомков с памятью короткой
Оставили. Таких неловких.
Мы многого о них не знаем, почти не знаем ничего.
И так, с невыполненным долгом, уйдем путём на одного.
Он узок – путь на одного, через грехи ведёт к порогу
Давно искомому, давно. И, может быть, представит Богу...
Я здесь. Жива. Горит свеча, играет музыка негромко.
Они улыбку дарят мне, оттуда, из иной сторонки,
Что примет каждого из нас в наш звёздный, в наш урочный час...
2015, ноябрь
Передо мною на столе
Горит свеча, стоят портреты.
Они со мною, невзначай
Воспоминанием согреты…
Они ушли давно, далече.
Дороги, дни – как сизый дым,
Как умирающие свечи.
А все ведь были молодыми!
Надеялись, чего-то ждали…
Напрасно жизни угасали
Без обетОванной весны
И отблеском туманным стали
Счастливые цветные сны.
Потомков с памятью короткой
Оставили. Таких неловких:
Я многого о них не знаю,
Почти не знаю ничего.
И с недовыполненным долгом
Уйду путём на одного.
Он узок – путь на одного,
Он приведёт меня к порогу
Давно искомому, давно.
И, может быть, представит Богу...
Я здесь. Жива. Горит свеча,
Играет музыка негромко.
Они улыбку дарят мне,
Оттуда, из иной сторонки,
Что примет каждого из нас
В наш звёздный, в наш урочный час.
1994, ноябрь
На фотографии бабушка и дедушка автора.