И этой девочке не пристало
Слабеть и спину держать сутуло
И говорить им: "я так устала..."
и оседать на ковёр со стула.
И забывать, как её зовут-то,
вином залившись до самой крыши.
И ждать у моря погоды, будто
он, вот, - online, и опять напишет.
И этим пальцам, всё теребящим
клавиатуру, и прядь, и душу
не к месту клянчить, и негорящим
несносным текстом трещать наружу;
И не под стать ей, и как-то мелко
с весенним "кем-то", простым и скучным,
с самой собой заключая сделку
гулять под ручку благополучно.
Не спится снова и не молчится.
А всё поётся да говорится.
Ты слишком близким, я слишком чистой...
живём. и с нами любовь творится.