Нет, ни у жизни, ни у книг
Не учатся любви и вере,
Лишь только боль в какой-то мере
Откроет нам сестер своих.
Когда, разлукою жива,
Слеза оттачивает почерк -
Такое только между строчек,
Возможно ощутить едва.
Не знает книг скупая вязь,
Что тот, кто верит - горем платит...
Однажды ты сказал мне: "Хватит",
Своих предательств не стыдясь.
Ты их назвал по именам,
И звонко время раскололось,
И твой негромкий строгий голос
За мною гнался по пятам.
Слепым отчаяньем настиг,
Пронзил насквозь, проник в аорты...
Нет ни у жизни, ни у книг
Того, что воскрешает мертвых...