Зноен день, но с гор прохлада:
и жара, и не жара.
В этих старых липах сада
ветер шелестит с утра.
Небо, даль, просторы... Боже!
этакая благодать -
на качалке полулёжа
и дремать и не дремать,
слушать тишины безбрежной
голоса: цикады скрип,
гуд пчелы и шорох нежный,
шелковистый шорох лип.
И беззвучье и звучанье,
песня золотого дня...
Этой музыке молчанья
нет названья у меня.
La Colle-sur-Loup