Кисть кудрявой берёзы
вдруг коснулась плеча,
словно шепчет:
"То грёзы,
а не жизни свеча..."
Прикоснулся я к милой,
пробуждаясь от сна,
уходя от постылой,
от зимы... То - весна!
И былое не властно,
вот нежданная грусть...
Было что-то не ясно,
но назад не вернусь.
Лишь листаю страницы,
что подшиты вразброс:
где-то что-то искрится,
где-то был перекос...