И снится мне степь в суховеях сарматских,
Просевший плетень и ковыльная грусть...
В поддевке сермяжной, в лихой подпояске
Ушла бы в бега, закатилась на Русь.
По полю, по шпалам ли, по перелескам
Ходила бы, глядя в родные глаза
Прозрачных берез и лилового вереска,
Снимая репей с корноухого пса.
И где-то в ложбине,
средь первых проталин,
за дальней избой,
где царит бересклет,
Навзрыд испугалась бы:
"Там ли я,
там ли?!"
А может, нигде ее,
Родины,
нет?