Вместо стягов- тряпье. От надежд - бахрома.
(Говорят, от такого и сходят с ума?..)
Ярым золотом выжжена слов хохлома
на посуде судьбы.. Я творю терема
на песке, и теперь хоть тюрьма, хоть сума –
все едино, мой друг, все едино…
Горизонт перепахан сохой облаков.
Раз рождаешься в муках, наверно, таков
твой удел - не дождаться лавровых венков.
Бог, похоже, не жалует бунтовщиков,
а удачи осталось- на пару глотков…
И покажется вдруг лебединой
песня ветра, в которой ни смысла, ни слов -
только чей-то слепой необдуманный зов...
Небеса собирают богатый улов
мертвых душ под раскатами колоколов.
а потом, основательно перемолов,
возвращают обратно на землю…
И, себя исчерпав, замыкается круг
мироздания. Так получилось, мой друг.
Был господь дальнозорким, а стал близорук,
соразмерна ли чаша отмеренных мук?..
Что ж, как будет- так будет… из ласковых рук
я и боль, как награду, приемлю.