(Вольный поэтический перевод с французского
стихотворения Жака Превера In memoriam)
http://www.stihi.ru/2009/04/16/856
25 часов музыки – день за днем,
Каждый знает, - плохо кончается!...
Вчера какой-то индус (в беспамятстве)
Скатал мою память в сверкающий ком,
И я остался лежать без памяти…
А ком покатился по лестнице длинной
И врезался в странного господина,
который консьержу с видом невинным
как раз собирался назвать свое имя,
но Память – тонной пироксилина –
взорвавшись в нем, мозги переклинила,
и он, внезапно, назвал МОЕ имя…,
и стал теперь жить с МОЕЙ памятью…
А я остался совсем без Памяти!
И все бессмысленные пустячки,
Ненужным хламом лежавшие в ней
На самых задворках горою до небушка,
Он, разглядев в перевернутые очки,
Сочтет, что сокровищ тех нет ценней!...
Он будет ходить на могилу к дедушке
(моему, между прочим,
с которым когда-то ловили кузнечиков,
и который любил меня…
Бабка бранила нас вечно:
«Два дурака – стар и мал –
делать вам больше нечего!»
- Дед ухмылялся в усы
и дразнил ее: щеки смешно надувал…
он хороший был – дед –
он любил меня и баловАл…
и штаны он носил на подтяжках…,
смешные штаны…,
а подтяжки сиренево-глупого цвета…,
только я уж давно позабыл про это),
впрочем, мне наплевать теперь и на это, -
я же лишился ЭТОЙ памяти!
А Память? – Как же устроена память? –
Нельзя, в самом деле, жить без памяти…
Или можно? Быть может, все в ней так сложно,
Что и понять ничего невозможно?
Быть может, она на иву похожа?
В детстве, когда мир, как вода,
Течет сквозь тебя, в глубине отражаясь…
Ныряешь в него и, за память цепляясь,
Выбраться можешь на берег всегда.
А что же с ней стало сейчас, с моей памятью,
Той, что теперь для меня умерла? –
Может, из ивы корзину сплела,
кровью моей окропила сполна,
и мой погибший маленький мир
похоронила в корзине без дна?
Ах, мой ушедший бездонный мир:
Он так был хрупок и так раним…!
И что я, несчастный, сделал с ним –
С Миром моей бывшей Памяти?
Но теперь я лишен старой памяти, -
Теперь я свободен – выбрать Память…
И я создам Мою Новую Память!