Ты прятал любовь от взглядов,
Боялся молвы, что ли?
А мне бы идти садом,
Шагать васильковым полем,
А ты всё кустарником...
Ну чем бы не цвет-радость
Шиповник, да руки ранит.
А мне б луговых надо
Да полевых, ранних,
А ты не догадывался...
