Скульптура со склоненной головой
И профилем, исполненным печали...
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы - хоть чуточку! - иной.
Не для веселья ты ваял мой лик,
А для того, чтоб страх - предвестник боли - ,
Твоей жестокой, повинуясь, воле,
Как в зеркале, в чертах моих возник.
Под мраморною кожей кровь, как лед,
И крыльям за спиной полет не снится...
В твоей больной фантазии родиться
Мог только скорбным и немым мой рот.
Не ради счастья для меня самой -
И для тебя! - я здесь, на пьедестале...
Твоя рука создать меня едва ли
Сумела бы - хоть чуточку! - живой.