Пишу я Вам, Мадам! Зачем - и сам не знаю...
Дак умная ж.. Допрёш... Панятна ж и ежу,
Што до сих пор, увы, па Вам душонкой таю...
Сидю вот тут, пиша - и весь дрожьмя дрожу!
И май уш на дворе - а небце ф тучьках хмурых...
А па сему - поддал... Дак хде ш тут пить бросать?
Веть в нас до сихних пор торчить стрела амура...
Никак иё нутро не можыть рассосать!
Тут пить, Мадам - и пить... И не адин бочонок!
Таких, как Вы, вакрух не сыщетца овец!
Тому бы пацану мне абламать ручонок...
За жопу б сразу взять - дак упорхнул, сьтервец...
Такая вот у нас тут жысть бес епитафий...
Запойная трагеть... Душой рехнёшси, мать!
И тешымси с аднех лиш Вашых фотографий,
Над раскладушкой што па-прежнему висять...
Када придёть письмо, асобенна не нада!
И слёзок не срони! Лиш вышли сотен шесь...
Коль помниш уголок в глубях вишнёва сада,
Хде вышел наш роман... Коль капля чуфства есь!