а мне собирать осталось немного ещё камней,
а дальше маячит старость, усталость последних дней.
но где-то колоссом зреет растёт, в глубине - бунтарь,
и снова он камни сеет - обманывает календарь.
кулик он - в своём болоте, у двух лукоморьев - дуб.
по пояс в хвалебной рвоте, в болоте своих заслуг,
ломает устои, веру и падает птицей вниз -
и здесь он быть хочет первым - нелепый такой каприз.
а всё, что скопил и вынес из прожитых лет и зим,
опять зарывает в тине, в трясине своих картин,
и только последний камень - за пазухой сохранит.
а может быть, это память запаяна в малахит...