Написано в соавторстве с Г.М.Финк
К нам в окно скребутся ветки, барабанит дождь.
В эту ночь дыханье ветра сон уносит прочь.
Видно мамочке не спится, так же как и мне.
Свет из комнаты струится. Подойду я к ней.
Мама тихо, горько плачет, сидя у окна.
Что же может это значить? Слезы льет она…
И лицо мрачнее ночи, грусть, печаль в глазах.
И помятый весь листочек у нее в руках.
ПР.: Письмо от отца, все залитое слезами,
Письмо от отца, который служил в Афгане.
Писал у костра, ложились неровно строчки:
«Я скоро вернусь, целуй за меня дочку».
«Мама, милая, родная, мама, что с тобой?
Что читаешь, так, рыдая, поделись со мной?»
Но в ответ заплакал дождик, каплями звеня.
«Мы ведь с папой так похожи, обними меня…»
ПР.: Письмо от отца, все залитое слезами,
Письмо от отца, который служил в Афгане.
Писал у костра, ложились неровно строчки:
«Я скоро вернусь, целуй за меня дочку».
Письмо от отца, все залитое слезами,
Письмо от отца, который служил в Афгане.
Но он не пришел, остался на поле боя.
И в сердце моем он будет всегда героем….