Мы часто памятью о прошлом дорожим,
Пытаемся в ней сохранить приятные моменты.
Зачем мы это все так трепетно храним -
Там, выданные нам когда-то комплименты.
Мы жизнью нынешней, сегодняшней живем,
Мы слову радуемся, взгляду и улыбке,
Мы мир творим, его мы терпеливо создаем:
Серьезным или радостным, устойчивым иль зыбким.
Мы в будущее хоть чуть-чуть желаем заглянуть -
Так, любопытства ради, бесы за нос вертят -
Пытаемся понять: а правилен ли путь,
Которым следуем с рожденья и до смерти
Перебирая в памяти года, недели, дни,
Мы ищем идеалы в светлом, безупречном.
Вся наша жизнь — не дни, которые прошли,
А дни, которые запомнились навечно.
Я пятьдесят седьмой годок пытаюсь пропылить,
Но вот в чем больно, горько мне признаться:
Все если дни сложить, что мне пришлось прожить -
Я жил всего-то лет пятнадцать, ну, от силы - двадцать.