Из Москвы приезжая в село,
я срываю траву без перчаток,
чищу свой кукурузный початок
и смотрю на дорогу в окно.
Свежий воздух струится с небес,
как-то боязно мне за красоты
леса хвойного, эти высоты,
родники, что пробились окрест.
Здесь святые озёра чисты.
Я теперь в это искренне верю,
открываю тихонечко двери
и, крестясь, я смыкаю персты.
В гладь воды смотрит наш монастырь,
в нём монахини молятся в кельях.
Пахнут ладаном крепкие ели,
и листается ветром псалтырь.
Русский воздух несу на плечах
от дороги до тесной избушки.
На скамейке судачат старушки
о России с тревогой в очах.