Штора гневно щеки раздувает.
Холодит сильнее раза в два и
Омывает ноги тонкой струйкой ветер.
Солнце так не крутит этот вертел
И котов на крыше так уже не жарит,
Как в былые дни. А лишь едва ли
Достает верхушки крон. А ты все ждешь
И колдуешь тихо: «Будет дождь…»