О, одинокие, жалею вас. Вот он
На скудный быт столовых обречён,
Шагает по аллее неспеша,
Не плачет, не поёт его душа.
Домой придёт – ни капельки тепла,
А холодом из каждого угла.
Всё в доме – стены, окна и кровать –
Скрепляет одиночества печать.
Ему не надо утомлять язык,
И не разбудит ночью детский крик.
Он мудр и нем, и книги на столе,
Морщины ясновидца на челе.
Читает он, и мыслей вьётся рой,
Но нет из них весёлой ни одной.
Живёт он тихо, блёкло, не любя
И ни о чём особо не скорбя.
Собака стережёт жильё его
По кличке Одиночество…
1984