Помнишь ночную встречу, там где баюкал уток,
в лоне своем беспечный, старый, заросший пруд?
Гнал-торопил нас вечер, чтобы к началу суток
мы окунулись в вечность - вечных, как мир минут....
Тихо шептались листья - клён шелестел берёзе,
что наклонилась веткой к самой пруда воде,
В том шелестеньи лисьем слышались капли-слёзы:
будто в преданьи ветхом сказано о беде.
Нам все преданья-книги были давно известны,
Их с позапрошлых жизней знали мы наизусть.
Но растворяясь в миге, души звучали песней,
Не до преданий ихних... сбудутся - ну и пусть...
Катится день к закату, я тороплюсь на встречу,
Вот он, тот клён. Берёза. Утки и гладь пруда.
Но не дано возврата в то, что осталось вечным,
Падают капли-слёзы... путь перекрыт туда...