Праздник сегодня – Девятое Мая.
Курит в подъезде соседский пацан.
Отчим, видать, хорошо отмечает.
Да и когда он бывает не пьян..?
Курит под лестницей битый волчонок
Лет, ну от силы пускай, десяти.
Я его за руку: «Слушай, ребёнок,
Ты это брось».
Огрызнулся: «Пусти»!
Сплюнул, закашлялся, будто бы птаха
По полу раненым бьётся крылом…
- Тётя, да ты… Не пошла бы ты на х..!
Я ему: «Всё-таки брось и пойдём».
И у него забрала сигарету.
Вновь матюгнулся. Но это не в счёт.
Я из подъезда вела его к свету.
Я в это верила… вроде…ещё…
Сели на лавочку – он и заплакал,
В грязных ладошках лицо схоронив.
И сквозь рыданья мне слышалось: «Папа…
Если бы папа был жив…»
Вновь за Победу в разбитой квартире
Отчим поднимет бывалый стакан.
Выпьет за мир – и не вспомнит о мире.
Том, что в душе потерял мальчуган.