Страсти по Музе

   



Вспыхнул в небе и пропал болид
Слишком кратким был его полёт.
У кого под сердцем не болит,
У того на сердце не поет.

Коль спокойной выдалась судьба -
Человек придумает подвох.
Сам себе навешает собак,
А потом ещё – наловит блох.

Не смутит его такой размен,
(Только шибче скаканёт Пегас)
Жизнь обложит в рифму и в размер,
И за образ хоть чего продаст.

Глянет тут фортуна – ей же ей -
По хребту дубиной звезданёт.
И жалей поэта не жалей –
Не взлетит разбитый звездолёт.

Что же ты поэт мой запоёшь,
Если всё обрушится в момент?
Пальцами к перу – а это ёж!
В губы целовать – а там цемент!

Не возьмёт Пегас с руки сенца.
Двор зарос – полоть не прополоть.
Где морщинки, голоса, сердца?
У стихов – не человечья плоть.

Боль, а боль, скажи-ка, ты – восторг?
Не молчи, я знаю, что я прав.
Вон – в прибрежных травах голос Бьорк.
Вон – живёт в ольшанике Пиаф.

Жизнь порой прикинется тщетой -
Не поёт душа и не болит.
Но сегодня яркою чертой
Ночь мою перечеркнул болид.







                5 мая 2009