ноябрь в синтетике утра.
раскованно падает пудра
с косметики серого неба
на землю из черствого хлеба.
мой полюс на северо-запад.
летят облака, как на запах
морской непогоды… маршруты
по карте, что ветер запутал…
уходим… привычно, фатально…
и ближний становится дальним
в холодной… обычной квартире,
где мы лишь вдвоем в целом мире.