Ах, зачем Тебе пишу я?
Ах, зачем не мил мне свет?
Если б был бы я поэт...
Если б сахар поцелуя...
Вот тогда бы написал,
Я поэму или оду,
Или что, того же роду,
Я Тебе бы посвящал.
Но сижу один, в каморке.
Восхищаюсь не любя?
Или все ж люблю Тебя?..
Нет Тебя. Лишь хлеба корки.
Только что прочел все это –
И печально и смешно.
Снег стучит в мое окно.
Ах, придет, еще ли лето?
В голове одна проблема:
Больно много плачу я.
О, за что, судьба моя?
(что-то превращаюсь в «эмо»)
Сопли, нюни распустил.
В тишине сижу, страдаю,
В ней, опять же, и мечтаю.
Где стерпеть все взять мне сил?
Может быть, об стену в яде,
Разбежавшись мне убиться?
Или с просьбой обратиться
Что б убили, к злому дяде?
Бред какой-то я катаю,
И зачем не знаю жить,
И хочу как волк я выть,
И, похоже, умираю...
Сам Тебе я говорю:
«Ты забей на всю фигню,
Выпей водки сотню грамм,
Долбани об пол стакан,
Подними повыше руку
И махни...» ...какая скука...
Сам толкаю к эгоизму,
Обучаю оптимизму,
Типа, что нам суицид?
Помереть кто хочет – ссыт!
А в душе дерьма три тонны.
Сам рыдаю – «эмо» модный.
Самокритикой давлюсь,
Но глотаю, не стыжусь!
Нет, на жалость не давлю,
Не скажу – «тебя люблю»,
И жалеть меня не надо,
А налей мне лучше яда.
Выпью рано поутру.
К полденю уже помру.
Я не дам Тебе читать
Этот стих.
Да вашу ж мать!
Мне нельзя писать стихи,
Больно уж они плохи.
Только если их писать –
Будет проще. Вашу ж мать...
6.11.07