родная, все это, чувствую, кончится очень плохо –
уже разбиты колени, раздроблен локоть,
пора подводить итог не слишком прекрасным эпохам.
все началось с желания быть неизменно предельным:
жить на изломе, дышать рывками, считать недели,
пить залпом, не помнить вечер, бить злее и резче,
тебя вдыхая гонять по встречным.
и каждое утро казалось исходной точкой, началом
чего-то. и мама меня такого за все прощала,
но умирать как-то и где-то совсем не входило в планы.
однако меня перебило.
меня сломало.
ты улетела куда-то. куда-не знаю.
я шлялся по городу. ночью. шестая
по счету рана не заживала.
а я не хотел, чтобы так, внезапно. родная,
мне снится, что мы никуда не исчезли,
что ты, полусонная, куришь в кресле,
вместе с рассветом в меня врываясь,
и выключаешь свет.