На скате гор в закате алом
стоял цветок.
И с ледника вода шуршала -
живой поток.
Над лепестками – дождь и грозы,
и звёзд ковёр.
А под закат – златая россыпь;
вершин узор
как неземных дворцов каскады,
белей снегов.
И думал он, что жизнь – награда
его богов.
Внизу - сквозь синь туманов тайных –
полёты птиц,
где одиноких, где случайных,
где верениц.
У каждой – цвет, у каждой – песня
и высота.
Для них, наверно, есть чудесней
внизу места.
И лепесток
он сбросил лёгкий, –
лети, кружи;
запомни этот Край далёкий
и расскажи.
Но время шло, он ждал напрасно.
А лепесток
был брошен ветром
в злой и властный
речной поток.
И он второй послал за первым
невесть куда.
Туман завлёк его в пещеру,
и – навсегда.
И третий схвачен был Торнадо,
и с высоты
он видел смог над листопадом,
потом – мосты...
И там, внизу, огни пылали
и шла война.
А за войной - морские дали
и – глубина.
На тёмном дне он видел чудо,
но вышел срок.
Ему уже не всплыть отсюда,
не жди, цветок!
А здесь, на склоне – тёмный шарик
на стебельке
согбен в печали и «в ударе»,
в немой тоске.
Он повторял во снах и грёзах
их имена...
и вдруг – упал, рассыпав слёзы
и семена.
На скате гор в лучах заката
стоят цветы...
Здесь я стоял.
Поверь,
когда-то
стоял и ты.
___________________