Кузнечики

Миры без прошлого – мир вам. Никакого возврата под человеческие жёлтые лампочки, никаких лиц людей, только крылья, только когти ястребов, только бивни индийских слонов, только лисьи вздохи…  Близкие голоса, родные мягкие голоса, тёплые руки, лучистые, красивые от бездонной, наполняющей их любви глаза… Огни мира, потерянные в траве, как капельки росы, все эти наши солнечные вдохи и выдохи, и волшебные долгоиграющие пластинки наших душ, наших летальных песен, наших кишечнополостных раев… Окраин наших душ, поросших бурьяном забытья, лохмотьев наших душ… Твои глаза выплывают в мои сны, как корабли с парусами безнадёжной беспечальности… Как коридоры и лабиринты вечного возвращения вёсен, солнечные часы солнца, будние дни, понедельники и вторники, самопальные разговорики, самолётики, сделанные детской рукой, неумело планирующие над двором, над застывшими в сонном воздухе изумрудными деревьями… Когда улыбнётся тебе из под пушистых мшистых бровей красота языка, Красота Языка, тонкие привкусы и околоароматья счастья на губах младенца, ещё не обсохшим молоком… И тонкие вуали музыки, белые стрелы музыки… Волшебный доморощенный рай Баха, воздушные замки Моцарта, адские круги вертящихся мельниц, обступающих Дон-Кихота, обступающих дона Хуана, всеми своими поросшими травой лицами, всеми мшистыми глазами, воздушными потоками голосов… Волны ив под каменным ветром, гнедые скакуны ветров осеней, всех этих безнадёжно прожитых в безвозвратности осеней… Я услышу твой голос и голос твоей матери, голос твоего отца и его матери и её отца – и дальше, дальше, в самые кристальные глубины матери-земли… Кроты спят в ней головами вниз, как летучие мыши… Родниковые потоки райской музыки в этих волшебных искристых глубинах, эти огоньки человеческой радости на улицах человеческих жизней… На круги своя… задумываешься вдруг о вкусе слов – их смысле… Они так вкусны – слова… твоя радуга – и твоя заря… и солёные слёзы твои – и их смысл – их вкус… Мы все капли в море любви… Красивые и печальные цепочки слов, их немые радуги и оторванные злыми детьми крылья бабочек – пока ещё жестокими, ничего не понимающими детьми… Они вырастут и – станут мудрецами, они поплывут в море любви и улыбок, в потоке помоев нашей слишком уж суетливой, такой цветной и красивой жизни… Наша святая любовь – огонёк заката, полная чаша райского терпения петь вечные осанны, утопая в волшебстве круглой и долгой музыки… Она проливается волшебными ручьями капели этой вечной весны, она искрится солнечными каплями на голубых глазах озёр… Тесные комнатки для разворачивающихся, распускающихся цветами ангелов, волшебных нитей слов… Нам суждено пройти через всё это – через добрые руки древесных чащ, через кресты буреломов, замшелых поваленных стволов, чтобы добрести до беспечального стрёкота  кузнечиков в траве на солнечной поляне…